Nada de lo que rompió quedó roto

Sobre esta pieza

Cada vez que caía, el suelo se recomponía a su espalda. Cada grieta, cada agujero, desaparecía como si no hubiera pasado nada.

Así que cayó más fuerte. Se partió en tres y volvió a ser una, cayó de lado, quedó encerrada en una habitación sin puerta. Al final no quedaba nada por romper, y no faltaba ni una pieza.

No sé bien de qué trata esto. ¿Terquedad? ¿Perdón? ¿La gente que arregla en silencio todo lo que rompes? Cuéntame qué viste tú.