لا شيء كسرته بقي مكسورًا

عن هذا العمل

في كل مرة كانت تسقط، كانت الأرض تلتئم خلفها. كل شق وكل ثقب كان يختفي كأن شيئًا لم يحدث.

فسقطت بقوة أكبر. انقسمت إلى ثلاث ثم عادت واحدة، وسقطت جانبًا، وحُبست في غرفة بلا باب. وفي النهاية لم يبق شيء لتكسره، ولم تنقص قطعة واحدة.

لا أستطيع أن أقرر عمّ يتحدث هذا. العناد؟ المسامحة؟ الناس الذين يصلحون بصمت كل ما تكسره؟ أخبرني ماذا رأيت.